fundado en la tormenta

Lluvia de lunes negro
tu agua desnuda su repetido talón de ausencia
la entrepiernas florida de una primavera de uvas
y la noche convierte cada hueco de silencio
en un bosque de albahaca que inunda de tinta roja la sangre

lluvia de lunes negro envuelto en horizontes de sábanas
que anticipas el verde de su cuerpo en madrugada
despierta las cigarras con tu calesita de viento
ayuda a los árboles...

a quitarse los zapatos
para que con su lengua de agua subterránea
absorban este hambre sediento de sol
de niñas y niños que no conoces
que no conocen las plazas donde hasta las palomas son felices
los históricos cuerpos de pan dentro del pan del olvido
hacia donde vamos mojados en leche

lluvia de lunes negro 
tu cuervo aúlla dentro del acordeón de esta noche arrugada
que es una boca de tierra una ventana  
donde hierve la carne lejos de su carne
los pies a mil jardines de sus pies
esas semillas que funden planetas y santifican infiernos

lluvia de lunes negro tú sabes que tu agua desnuda
hierve en un volcán de peces
temerosos de beber del arco iris levantado de almidón
bajo tu sombra donde acecha el fuego
este fuego que se deshoja en pequeños pétalos de albahaca
mientras cada cual en el rincón de su cama peina el miedo
frente al espejo del temor se quiebra incluso la rima
y una hormiga se infla igual a un elefante

lunes negro de lluvia clara detén ya
esta procesión de octubre
donde cada cual reza a su amor
hincado en su propio cementerio
ya celebramos el entierro del invierno
y nadie le llevó flores salvo la primavera 
que explota sin vergüenza sus ovarios 
sobre los restos de la madera vieja
demos un paso no nos quedemos
en el capricho infantil de ver llover 
cada cual su tibio mar de pudor

porque en este mundo sólo los muertos
pueden decir de qué se trata el paso del tiempo
ellos adelantan las horas en tu ausencia
no ves acaso el anticipado fosforecer de nuestros huesos
los árboles detenidos 
no son no mas
que lágrimas petrificadas de la luna
en esta noche que encierra a cada uno en su noche
y cada cual en su noche es un valle de albahaca
y cada cual en su noche es un torbellino de estrellas

espuelas para el potro de un destino que galopa
en la espalda de la primavera 
cae la lluvia muerta y la distancia es mas distante
en el repetido talón de tu ausencia
chorrea este lunes negro iluminado de lluvia
entre sábanas de vino
duerme sus labios la primavera fatal
lo sé
es la estrella que es cada uno
de polvo
de luz
de eterna madrugada.

(de este martes que también parece ser hermano de la lluvia).