Esquirlas del 24 

Pronto será 4 de abril, día en que la policía le hundió el cráneo al docente socialista Carlos Fuentealba. En el 2006, un año antes de su asesinato, los estudiantes le habían otorgado la distinción de “Rey del Colegio”. Luego, Fernando Esteche realizó un escrache hijo de la injusticia al ex gobernador de Rio Negro Jorge Sobich por el que caería preso. Sus hijos no los tienen en casa ¿Quién es el verdadero responsable? Hay otro ex gobernador, Carlos Soria, y  sus hijos  no pueden explicar porqué su madre llegó a pegarle un tiro por no pegárselo a sí misma. Esteche fue preso de la bronca y ella presa de la angustia al no poder justificar su infierno cotidiano con argumentos de locura.

Más cerca del asesinato de Fuentealba, el 21 de marzo de la semana pasada fueron liberados y exonerados los policías que le quitaron la vida a Luciano Arruga. Cada 24 de marzo es el presente de Luciano Arruga. Pensar que los crímenes en democracia no trazan una línea de continuidad con la dictadura es un ejercicio por quitarse de la espalda el peso de la historia, fragmentar su geografía política para convertirla en un rompecabezas con piezas de plomo. En términos cotidianos, cada mañana los policías que golpearon y asesinaron a Luciano se peinarán frente al espejo y vestirán de azul, colocarán su arma en la cintura, se subirán a un patrullero o parados en una esquina, observarán detenidamente a tu mujer o a tu hermana, a tu hijo quizá, también a quien podría ser tu novia pero por causa de las arbitrariedades malversadas por el destino, fue sólo esa muchacha que viste alguna vez subir al colectivo en un viaje a capital, y luego al bajarse cruzó la calle, del mismo modo que los asesinos observaron a Luciano la última tarde en que nunca más volvió a su casa.
Fuentealba salió de su casa a reclamar por salario. Luciano Arruga no reclamó nada y lo mataron igual. Un reclamo salarial es, un poco más profundo que el bolsillo, discutir quién en este país se lleva la riqueza y el origen de la pobreza y por qué mecanismo democrático lo permitimos, hasta que un día los trabajadores se organizan y dicen como Esteche, “basta”. En adelante, será necesariamente político quebrar la conciencia y dictaminar perpetua para cuatro trabajadores petroleros de Las Heras, o procesar a los trabajadores de ATE Educación en La Plata por frenar un recorte presupuestario en el 2012.
Sin profundizar en las coincidencias o desencuentros ideológicos con las personas, es sabido los años condensados en procesos políticos que necesita un país para formar cuadros dirigentes. La dictadura militar, de hecho, siempre supo a quién mataba, y por esto asesinó una generación de potenciales dirigentes. Si estos dirigentes vivieran hoy, la militancia peronista no hubiera soportado la contradicción de trabajar por los Derechos Humanos junto a la preferencia presidencial no una, sino dos veces de Daniel Scioli. Sí, es sabido Massa es peor, pues incluso en el amor, para no asumir errores propios siempre hay uno peor y ajeno.
Según datos de la CORREPI, desde el retorno de la democracia, la policía asesinó por gatillo fácil más de 3.100 jóvenes de los cuales más de 1.600 corresponden a los últimos 8 años. Los inglese en Malvinas, mataron muchos menos.
La primera elección de Daniel Scioli para posicionarse como gobernador fue por ser la persona indicada para arrastrar los votos del Macrismo cuyo crecimiento electoral era evidente, y la segunda por consenso acumulado, favoritismo político, y ausencia de voluntad para construir un candidato alternativo. Pero fue necesaria una dictadura militar para dos Daniel Scioli. La simplificación es estúpida pero también sincera, así como la discusión en torno al salario hoy sería saldada a favor de los trabajadores y no de los empresarios. Porque en el conflicto docente como en el resto de las paritarias, el empresariado es un actor invisible pero determinante, intencionalmente ocultado. La educación política de la sociedad, los niveles de formación, la crítica y el debate social actual, también son hijos de la dictadura. Sin proyecto educativo, los pibes se malcrían.
Puede existir el desacuerdo entre qué es cierto y qué es mentira, pero todos sabemos qué es la justicia. Creo es condenar en la práctica, cada uno desde su lugar, lo que destruye el sentido de la verdad. Justo puede ser, condenar este artículo como injusto por no decir la verdad. Si digo que estaba lejos de la Plata el 24 de marzo pero supe por el diario que no salió acerca de la resucitación en las calles de los terroristas de la década del 70’, podrán decir que no es cierto. Pero los vieron por la noche, y la noche es práctica, coloca cada sentimiento y acontecimiento en su lugar.
Se trató de aquellos adolescentes secuestrados, torturados y en un centenar de casos mutilados o castrados y entregados a su familia en cajones sellados. Se trató de desaparecidos y mujeres violadas por varios tipos en una celda y de mamás nunca más mamás porque las desaparecieron o les robaron los hijos. “Nadie es capaz de interpretar qué sentimos y por eso salimos a la calle”, se leía en alguna de sus pancartas. Y se puede coincidir en esto, dado que intentar percibir el dolor de sus cuerpos es humanamente inevitable, pero también se ha convertido en una epidermis usada de trinchera por la miopía deliberada para burlarse de lo más profundo y sincero que puede tener un ser humano, y que son sus sueños posicionados, sus ideales por romper el aislamiento y el individualismo. Por esto otra de las pancartas se leía “Los 30.000 desaparecidos queríamos cambiar las cosas”. Y para eso debieron pensarse (sin la necedad de criticarlo todo para construir nada), como jóvenes inconformistas, lúcidos y sensibles a pesar del paso del tiempo. Quizá esto explique por qué incluso a pesar de asesinados, salieron a la calle en la noche invisible del 24 de marzo.
Parece que también marchaban con ellos Carlos Fuentealba y Luciano Arruga por un Proyecto X que los entristece e irrita profundamente. Son hijos y víctimas de un modelo económico cuya raíz se puede palpar en leyes como la de “Inversiones extranjeras” del 76’, y la ley de “Entidades financieras” del 77’. La Conciliación Obligatoria nació también en la dictadura. Y en el 2014 con discusiones falsas en torno al salario, complicidad y falta de distribución real de la riqueza, las flores continuarán juntándose con sangre. En algún momento esto de mentirse para estar más tranquilos se acabará. A nadie se hace mal por creer que los jóvenes del 70’ desde algún lugar nos miran y la tarea pendiente, es mañana por la mañana, cada uno desde su lugar de verdad, mirarse en el espejo de la justicia firmemente a los ojos y frente a uno mismo evitar que se les mienta. Los 30.000 detenidos-desaparecidos no murieron, viven mas que en el dolor, en los sueños y las ideas de quienes los comprenden y multiplican. Carlos Fuentealba y Luciano Arruga tampoco mientras alguien los quiera y defienda. Pobres, son los hombres y mujeres sin sueños en las ideas. 

Armar una cuna para un bebé es armar un nido en el ombligo
y sacarse estas ampollas de las manos 
de esta pequeña niña flor rebelde
que es una isla dentro de un bebé dentro de otra isla
que nada en las aguas saladas de la felicidad
en la planta de las manos en la palma de los pies

es preferible sacarse una ampolla de alegría
y no en el pecho de dolor
por ajustar las tuercas del trabajo
contra la madera del empeño
llegará una niña negra en esta noche de risas blancas
a nuestra cuna fugaz de este momento juntos
llamado vida y a quien peinamos su pelo largo
y que es un caballo Pipo como tú dices de Gardel
quizá yo argentino y tú cubano
estemos unidos al ombligo por un cordobés

y esto hace que ajustemos aún más los tornillos de las esperanzas
luego nos pongamos nuestros antebrazos tendidos al cuello
y abracemos en Cris este país hijo de su irrepetible nacimiento
creciendo lentamente y dentro de la mujer
con que te humedecí anoche los oídos

no te asustes ella no vendrá a nado hasta aquí
pues la tengo sumergida en la cabeza
oxigenando los árboles de las ideas sin saberlo
cargo las semillas de sus flores en el cuero
como Yoyi nuestro perro sarnoso caído de la luna
tiene pegada la piel en los huesos
y se arrastra detrás de los animales que llevamos dentro

por la caricia y el beso escondido detrás de la yema de los dedos
así sea niña sea mujer lo mismo hombre o bebé
se asoman los labios de un animal 
que inventó un modo de ser y una patria
a quien los millonarios norteamericanos no pudieron torcer
y hoy es Cris Anhara en una cuna
es una ampolla de alegría en la sangre de la historia.

¿Qué más se puede esperar que un hermano cuando llueve?
escribo mientras tanto bajo el agua un periódico de buenas noticias
en tanto nos recuperamos juntos de esta ausencia momentánea
cuyo punto final es la tierra y su balanza

bajo la piel, país adentro, tengo escondido un pueblo de niños
hijos de un padre absuelto por la historia
por haber criado a los hijos de todos en un país con tan poco
redimido además de cargas en el futuro

pues comprendió la urgencia del pasado
con sus deudas hipotecando las semillas
La revolución finalmente algo tan simple como la felicidad de los niños
¿No es acaso este el mejor destino?

¿Por qué en un país tan rico construimos el eterno destino
de sembrar flores sangradas en la calle del barro
con las manos pegadas a los bolsillos de la ternura
en esta noche de lluvia donde individualmente cada cual cuida a su niño?

abrí los ojos hermano la lluvia pronto pasará
se trata de las nuevas noticias párate mira aquí en el mapa de la mano
se han quedado prendido algunos de estos hijos del futuro contenido
y nos golpean la puerta  con el puño del padre
cuyo plan de amor político continúa salvando niños
nunca es tarde si se espera a un hermano una flor un hijo.

El corazón es una rana roja en salto hacia el verde futuro 

creciendo en los libros del alma
hacia allí donde se encuentra escrito un amanecer de niños 
a salvo de un cielo de plástico

rescatados por ángeles refugiados en trincheras de sol
con sombreros de paja a orillas de la playa

amaneció el hoy abarrotado de compartir cada pedacito de mar
por más pequeño que fuese
dentro de un país de pan

esto tuvo inicio el día en que se democratizó la raza y el sexo
y estatizaron hasta los caracoles
la digestión y la columna vertebral
para que los fracasos individuales comiencen
a sentirse una responsabilidad colectiva
y la sangre un ave sumergida en el río
a contracorriente de lo establecido

en el reloj incomprensible del tiempo
sólo la matemática del valor multiplicado sabe
cuántas lenguas gimieron de dolor porque no dividiesen la patria
entre los que tienen y quienes no se tienen siquiera a sí mismos
en horizontes de entrega hacia el azúcar negra
antes que el peso del plomo caiga sobre los párpados del encierro

por impedir la miseria se les meta a sus mujeres
bajo las uñas de los pies en la leche en el fuego y en el útero
y luego hacia la tierra del alma de esta niña isla pequeña y rebelde
con tantos defectos como riesgos cometidos
por ser soldado de la sangre y de lo humano
que cicatriza en la historia día a día lejos de Wall Street
y los precios discutidos en Chicago
mientras las agujas detenidas del dinero
degüellan en silencio la voz de los niños
en miles de barrios afónicos del caribe y Sudamérica
sin plazas donde educarse y escuelas donde jugar

mientras esta noche ebria se conmueve viejo Pipo
hay un padre a quien le debemos la piel profunda en espejos
y el sudor de arena bajo las estrellas
que alumbran el destino de vivir el presente
como única salida al laberinto del consumo
por la risa de tus ojos adivino la urgencia
por armar la cuna de nuestra recién llegada Cris Anhara

en esta isla donde las niñas crecen más sanas que el niño Jesús
y que no pudieron crucificar los singados willis del norte
dedicados a ajustar aún más los tornillos del dolor
en el Período Especial cuando a pesar del hambre papá
Fidel logró sostener la unidad nacional
en aquellos años desvelados de ajo mango y ron.

KorimaCuba

Es necesario escribir con la nocturna tinta del pulpo 
a orillas de la muerte y antes de reventar al sol:
hermano descifro en los ausentes tu sonrisa azul. 
Mujer de ojos en los pies no me verás pedirte quédate
a mi lado prefiero verte elegir
mientras una mariposa cose estos labios
con hilo echo de sangre de atardeceres rotos
donde crece la flor de la convicción y la ternura. 

Sangre reseca que obtura los fusiles
de las almas enterradas al borde de la carretera 
bajo candelarios de cemento fueron estas almas 
alguna vez hombres ahora de bronce y tierra
y no mi alma aún recubierta de carne y viento
quienes detuvieron a los soldados verdes de armas largas, de piel rosa y hocico corto enviados para aplicarla receta financiera de fundar Haitís y chiqueros de hoteles de lujo y muchachitos sin escuela u hoteles sin escuela y muchachitas de lujo.

Digo que ahora sería urgente madre 
en un último grito de talón
inaugurar una biblioteca juntos en Cuba saborear los libros de la lengua
y ordenar este texto borracho caótico pobre homosexual
antes de escribir a quien merecidamente no me ama:
la noche en la sangre sin tu abrazo
es un pulpo en el alma precipitada al fondo de la vida.
Del mismo modo que es urgente escribir: está comprobado, sólo la revolución junto la desmitificación de los sueños inyectados desde el exterior pudieron liquidar el hambre 
en este rincón, es además suicidamente ridículo pretender ser más poético que Yenier cuando contesta con las manos negras en los ojos negros, mientras masticamos el chicharo el plátano, el arroz calcado día tras día, con la diferencia de que yo lo haré unos meses 
y él toda la vida “chico, tu mejol devolución si quieles que te enseñe a leel música no es el dinero sino que tú aplendas” sin saber, 

que estas cosas fueron aprendidas por las calles de su gente 
con el sudor de la espalda salada de mar
acudo entonces a un Luis de perfil más delgado que su guitarra
y recibo a cambio la moneda “oiesere yo nunca cobré a nadie por enseñar.” 
¿Y tú Iojiel qué dices?
“No no nada de coblaly esta noche misma 
después de cenal cuadramos la mecánica.” 
sin saber que estas cosas fueron absorbidas también en casa 
con la leche del pecho inicial 
y ahora reafirmo en el mármol 

de aquel primer día en la noche cuando Gretel y Cuco, Iojiel junto a Eduardo y Surai, cargaron junto a un piano en una nave espacial a las puertas de la Televisión Educativa en La Habana y trajeron a este vientre multicolor de bailarines,actores y músicos conocido como Korimakao que significa “hombre con la casa a cuestas” y ahora me danza en las tripas. Hablo de aquella noche en que esperaba sentado en el sillón de la sala en tanto un negroo acaso blanco limpiaba el piso. Cuando de pronto gatilló en los ojos sin que mi boca pregunte nada, “este piso es de la época cuando mandaban los malos”
recuerdo aquella noche de dientes blancos
no por este negro tan claro sino porque fue cuando otras sangres entraron en mi piel. 
En adelante el reloj puso fin a los días que nos separaron con Iojiel, Luis, Hitme, y Yenier, nos encontramos sin conocernos nos hablamos, y pregunté a Yenier por su bajo de seis cuerdas regalado en que tengo enredados silenciosamente los oídos. Dijo “mushasho no lo puedo hacel sonal, no consigo batería y son caras nueve dólares.” E inmediatamente el peso de que no me quieras cobrar con toda su vergüenza histórica me ahorcó la lengua pues aquí sí que no vale el sin saberYenier, en mi país sobran instrumentos musicales igual a televisores, autos y computadoras, pero pocas personas por tenerlos sonríen en agradecimiento al arte y pan de cada día con un piano en la boca
una guitarra en la frente una trompeta en el alma
algo perdí ayer quizá haya sido la cordura 
cuando subiste al carro en marcha tirado por dos caballos
y te rompiste uno de tus pies anchos por juntar mis cosas. 
Regresábamos de Playa Larga y sobre la madera con ruedas 
las estrellas eran botellas de ron vacías tomadas en el mar 
con el agua hasta el pecho junto a los muchachos y muchachas
ahora recién llego y te encuentro negro 
dormido igual a un ángel expulsado del cielo 
tapado con una frazada tejida con barbas del 59`
observo por la ventana los niños inmensamente felices 
releo a lo lejos los periódicos

Esta vez me alzó un hombre un niño un caballo. Supe por ellos tres que en los próximos tres meses La Ciénaga de Zapata vivirá de los cangrejos. Vienen de lejos y utilizan la noche para atravesar kilómetros de monte y pantano donde habita el cocodrilo que hoy comimos ilegalmente
la humedad íntima de una amistad sin testigos
en esta tierra donde la existencia es una camioneta ocasional
inflamada de músicos bailarines actores besándose tocándose
mutuamente de vuelta del mar rodando bajo las palmeras 
en un viaje profundo donde “sabes los cubanos vivimos el presente”

y hacia el futuro creo haber perdido los párpados 
creo también que me han jodido la vida 
y en adelante siempre llegaré eternamente 
hacia el pasado si es que mañana me voy
seré cangrejo nos encontraremos detrás de los montes de sal
y de los pantanos del tiempo ensordecido de azúcar y silencio 
de labios descocidos y atardeceres rotos 
donde aún nace la flor de la convicción y la ternura.

“El arte tiene un mismo elemento; y sin saberlo, va siempre al mismo objeto. Parte siempre de los hombres. Va siempre a mejorar a los hombres por la emoción, sin sentir que mejora. El arte es la creación de lo divino, la revelación de lo extraordinario”. (José Martí)